Реальность моей реальности - не реальна.
Скорее всего, я просто лежу и в психушке.
Мне носят лекарства и поправляют подушки.
Хоть внешне кажусь всем спокойной и даже нормальной.
Мой сон говорит мне, что я поэтесса и ветер,
Что я - журналист и редактор, и организатор,
Что я лишь желаю - и это приходит на завтрак,
Что солнце для всех в этом мире приветливо светит.
Мой сон говорит, что в мужчинах я сбилась со счету,
Что я у кого-то свершусь юбилейной - сто первой.
Мне нравится это, хотя вечерами, наверно,
Хотелось бы чувствовать большее, вечное что-то.
Мы будто живём в постсоветском артхаусном фильме.
В котором все главные сплошь и вокруг персонажи,
А кто режиссер и художник? Мне кто-то подскажет?
А может, за давностью лет, мы их имя забыли.
А люди встают в семь, с утра, и идут на работу...
Идут, словно роботы - не разбирают дороги.
Я видела многих, но только любила не многих.
В моей бесконечной психушке сегодня суббота.
P.S.
А впереди выходные! И пусть утро пятницы будет прекрасным! Всем солнца и добра из города Б.
Подписывайтесь на настроение снов о людях))