Боги, видимо, серчают не на шутку:
лета нет, дожди похожи на цунами,
в желтой прессе гордо реют индоутки.
Что творится, Постум, с Родиной и с нами?
То ли вправду климатические войны?
Апокалипсис в ближайшей перспективе?
Мокрый пляж без стаи дев нагих и знойных
удручает как обед без дижестива.
Сколь ни радостней прекрасное вне бюста,
бедер, талий ( не пойми меня превратно),
глуховаты мы к высокому искусству,
особливо к новоделам суррогатным…
У богемы новый повод для истерик -
из-за пары сотен муликов безналом
псы режима (господа, вы просто звери!)
беспардонно обложили театрала.
Если кто-то ставит в позу Мельпомену,
он, бесспорно, режиссер, художник, гений,
возродивший на замшелой русской сцене
европейский, выражаясь не по фене,
древний жанр порнографической сатиры
(то с детьми, то с обнаженной пионеркой),
замахнулся (ай, да Моська!) на Шекспира.
Так он скоро доберется до Гомера.
Вся столичная тусовка (разве кроме
Михалкова) шлет проклятия тирану,
даже те, кто был обласкан и прикормлен
этой властью, даже те нопасаранят.
То проклятья, то угрозы, то посулы,
в подписантах - ба! Знакомые все лица!
Если выбор между Марием и Сулллой,
то ворюга им милей, чем кровопийца.
Отчего ж все эти взвизги, эти вопли,
отчего так яро брызжется слюною
театральный авангард гламурной шоблы,
либеральной зараженный паранойей?
Ведь художника обидеть может каждый,
это норма, кто-то даже и обязан
щелкнуть по носу зарвавшихся сограждан,
чтобы знали, кто в хавире держит мазу.
Знаешь, Постум, как-то схожи с антрепризой
эти акции рекламные протеста.
По планете бродит призрак катаклизма,
столько лет уже пустеет свято место
всероссийского мессии и пророка,
кандидатов – тьма, но все не идеальны.
С конкурсантами обычная морока,
кто-то спился, кто-то спекся, как Навальный.
Много чаще, чем моральному уроду
гимназического возраста Лолиты,
Нум Помпилий в снах является народу,
как единственно возможный наш спаситель,
вызывая ностальгию о минувшем.
Поредело нынче, Постум наше племя,
наше время истекло, а в новом душно,
проржавело под дождями наше стремя.
Лета нет, все ниже неба серый купол,
как жилище погорелое селенье…
Что до порнорежиссера… это жупел,
отвлекающий народонаселенье.
Кочегары уголек кидают в топку,
Раскалившийся котел вот-вот взорвется,
Машинист слегка утапливает кнопку –
Пар уходит в свист, и публика смеется.
Власти в фокусах весьма поднаторели,
метод, в общем-то, известный и старинный.
Набросал я как-то тезисно в апреле
пару фраз о возрождении Рабкрина,
вспомнил кстати о Майдане, да и плюнул,
не готов еще народ к таким раскладам,
недожаренный петух еще не клюнул.
Пусть покуда разгоняет гей-парады.
***
Набираю эти строчки на лэптопе,
над волнами гордо реет буревестник.
Строю лодку, жду всемирного потопа,
Если хочешь – приезжай, достроим вместе.
***
https://www.youtube.com/watch?v=Y-wFYkGvX2c
© Copyright: Конскриптус, 2017