Они пишут друг другу письма. На ухо ласковым бирюзовым прибоем. Как он где то в горах на берегах чёрного моря, топчет песок золотой босыми ногами, не оставляя следов, как истинный бодхи и саттва, так умеют только влюблённые или святые.
Как кожа его становится тёмной, как тот шоколад, что они ели на февральских лавочках в сквере. Как тут ясно и чисто, как меняется здесь погода.
Как он прикасается к волнам ладонью и шлёт ей ветры свободы, как поражён всей этой первозданной красою.
Как вспоминает о ее звонком смехе, переменчивом настроении и волосах, что на солнце играют с голубыми лучами, звенят, будто струны ситара, заплетаются в сказы леса, ниспадают на гибкие плечи, про глаза и сиянье, про их транцедентные танцы и песни. С радостью вспоминает и просит быть "открытой, несфабрикованной, настоящей и не замерзать там"
Она пишет ему про новые музыки в ее голове и сердце. Что она теперь многое ест с красным перцем, пьет кофе, чистит зубы угольной пастой, ищет голубые подсвечники как пламя и воздух по сувенирным, слушает группу Rigzin и знает себя открытой,летательной и парящей , как окна и двери в его квартире, цвета и оттенки и запахи санга, во всём мальчик- небо, мальчик- огонь, мальчик- пространство, он, лучший из всех кого она знала, но не её, и тем самым, прекрасней.
Бегущие красные строки по городу красной лентой шепчут ей: "Чудеса сбываются там, где в них верят"
Она верит и предаётся Вселенной, чувствует, что он уже рядом внутри, где бы он ни был.
Автор: Whitepouder Sigma
