Как метеор, как саднящая рана бойни при Вундед Ни вспыхнул в сверкающем чаду ранних 80х дебютный альбом "Южного Культа Смерти" - и боевой клич его разнёсся далеко за пределы этой прославленной эпохи. В те золотые годы оголтелую молодёжь вообще было трудно чем либо либо удивить, но игра определённо стоила свеч - осмелившиеся либо исчезали в забвении навсегда, либо становились теми, кого сейчас восхищённо называют "легенды" и "отцы". Так произошло, к счастью, со многими - не обошло это стороной и стоящих особняком среди первых волн "мастодонтов постпанка" - молодых дикарей Southern Death Cult. Уникальность этой банды была чарующе органичной - и в имидже, и в текстах и в звучании Иэн Эстбери сотоварищи воспевали архаичную культуру североамериканских индейцев, что в роке сего времени почти не встречалось (о Моррисоне промолчим, то было совершенно другая ситуация).
Божественный ютьюб, да хранят его духи Чёрных Холмов, успел передать нам диковатую атмосферу концертов группы той поры, когда музыканты носили ирокезы и боевую раскраску вовсе не из уважения к британскому панку, были истеричны, горячи, катались в турах с легендарными артистами жанра "безумие" Bauhaus и не лизали никаких золотых микрофонов. Трагизм, ярость и безысходность - вот три ноты, которыми можно описать эту пластинку, призванную выкатить на поверхность тлеющий ад народа сиу. Именно в своём дебютном LP группа достигла того идеального звона натянутой тетивы, остроты томагавка и драматичности, которые навсегда остаются в анналах истории, невзирая не всё следующее за ними будущее. Wild. Ones. Will. Survive.