Мне легче. Нечего писать,
Как быстро, лишь сто двадцать.
Да, я считал все эти дни,
Пора настала сдаться.
Надежды нет, и никогда
Не будет. Ставим точку.
Нас нет с тобой и нет семьи…
А мы хотели дочку…
Заснули. Ночь. А я умру.
Вопрос повиснет в небе…
Мечтай о ком-то по утру…
О каждом по неделе…
© Copyright: Зоркий, 2005
Свидетельство о публикации №105031100279