Мне всегда не нравились мои картины. То есть, мне нравится их придумывать, и рисовать их мне тоже нравится, но к тому моменту, когда основная идея уже реализована и осталось только все красиво оформить, - мне становится скучно. Но главной причиной, почему они мне не нравятся, является то, что они все таки остаются картинами. Когда я их задумывал, и пока рисовал, для меня они были чем-то большим, - была надежда, что получится нечто особенное. Наверное, отчасти это даже получается, но, со временем, вся эта магия рассеивается, и картины остаются только картинами, а я, за это время успеваю придумать что-то более интересное и все мои мысли только о том, как бы поскорее взяться за новую идею. Недавно я словил себя на ощущении, что у меня все не настоящее, вся моя реальная жизнь, все социальные взаимодействия, цели, планы на день, желания - все это не является мной. Я даже не думаю об этом, как о своем собственном я. По настоящему, и все эти картины не до конца мои, - ведь они не те, какими я их думал в воображении и никогда такими не будут. Настоящим мной я мог бы назвать только то, что позволяет мне проецировать эти мысли в текст или на холст, хотя, все это происходит с таким трудом, и так непостоянно, что свидетельств моего существования, как будто бы и нет. Все это навсегда останется заперто в моем воображении без возможности быть выраженным.
Мне всегда не нравились мои картины. То есть, мне нравится их придумывать, и рисовать их мне тоже нравится, но к тому моменту, когда основная идея уже реализована и осталось только все красиво оформить, - мне становится скучно. Но главной причиной, почему они мне не нравятся, является то, что они все таки остаются картинами. Когда я их задумывал, и пока рисовал, для меня они были чем-то большим, - была надежда, что получится нечто особенное. Наверное, отчасти это даже получается, но, со временем, вся эта магия рассеивается, и картины остаются только картинами, а я, за это время успеваю придумать что-то более интересное и все мои мысли только о том, как бы поскорее взяться за новую идею. Недавно я словил себя на ощущении, что у меня все не настоящее, вся моя реальная жизнь, все социальные взаимодействия, цели, планы на день, желания - все это не является мной. Я даже не думаю об этом, как о своем собственном я. По настоящему, и все эти картины не до конца мои, - ведь они не те, какими я их думал в воображении и никогда такими не будут. Настоящим мной я мог бы назвать только то, что позволяет мне проецировать эти мысли в текст или на холст, хотя, все это происходит с таким трудом, и так непостоянно, что свидетельств моего существования, как будто бы и нет. Все это навсегда останется заперто в моем воображении без возможности быть выраженным.
