Закрываю глаза и вижу птиц Борхеса,
Требующих моего внимания и подсчёта,
Такая у Борхеса птичная нынче работа –
Служить доказательством бога для постпостмодерна,
И скверна
Сползает как хвостик сбегающей крысы
И присно
Бог Борхеса птичье свое доказательство лепит в подкорке
Бог Хорхе
Бог Маркеса сам тот же Маркес, но только корова,
Чьи злые рога так унижены вечным дождем,
Что Маркес, не помня о нем, выбирает основу
И снова
И снова рисует и пишет - страница, и том,
и стопка томов - он как дышит в своем новоселье,
Сто лет одиночеств запаяны в колбы судеб
Земля это хлеб
И только Кортасар ко мне не приходит от бога,
Ни в пекло бомбильи, ни в холод небесной воды
Он сам по себе, и в Париже проречий эклога
ушла в никуда, растворилась в пушке суеты
Песчаный карьер, аргентинское потное танго,
Кроссворд для любителя, яркий коктейль Амаду
...Опять запирает меня в сундуке Амаранта.
Идут.
"Круг силы", холст, акрил, Ольга Левская