Кто может без тебя и жить, и петь, и процветать,
Кто о тебе способен век вообще не вспоминать,
С тем дружишь ты, к тому идёшь, тому ты письма шлёшь,
Общаешься и говоришь, встречаешься, живёшь.
А я без мысли о тебе прожить не в силах дня,
Тебя найдут в моей душе, когда убьют меня,
И в каждой капельки крови́, что выльется из жил,
Блеснёт твой взгляд, которым я все эти годы жил.
Нет, я не жил — я умирал и умереть не мог,
Я так просил, чтоб от тебя меня избавил Бог,
Чтоб Повеление Своё навеки отменил,
Чтоб умер я скорей, чем Он его осуществил.
Твой образ дух мой истязал и, словно злая тень,
Ходил за мною по пятам в ночи и в ясный день.
Но кáк я Бога ни просил стереть тебя во мне,
Я всё равно тобою жил в моей духовной тьме.
Я жил тобой и потому, страдая и любя,
Я этой жизни был не рад, родная, без тебя.
Болело всё в моей груди при мысли о тебе,
И я не мог забыть тебя ни на одной тропе.
Так почему же с ними ты, а не с моей душой ? —
Затем, что ты ещё дитя, а я — такой большой;
Затем, что ты ещё во тьме, а мой великий свет
Опередил на сотни лет души твоей рассвет.
И чтó ж мне делать ? — Только ждать, когда, на зло толпе,
Мой Бог, в тебе уставши спать, пробудится в тебе,
И, обогнавши времена, стеснив привычный срок,
Прольёт Свой Свет в тебя сполна, как солнце на цветок,
Чтоб ты в Его живом тепле, как роза расцвела
И всё, что нужно, на Земле свершить со мной смогла.