Лить слёзы мне в подушку не дано,
поэтому я лью их на страницы…
* * *
Дверной звонок разрезал тишину, как остриё кинжала.
Я открываю дверь… - «О, это Вы? Иначе я себе Вас представляла. Ну, проходите, как говорите Вас зовут? Отчаянье?
Простите не узнала. Зачем пришли? Добить? Что мало я страдала? Иль не достаточно любить того, которому не до тебя и дела мало?
Скучать, страдать, искать в себе изъяны… Взбодриться, музыку врубить, сходить в кабак, вернуться пьяной… Да, думаете, что об этом я мечтала?
Так вот…, к чему весь этот монолог…
Я не пущу Вас, не проситесь. Идите с Богом…, и ещё, ко мне Вы больше не стучитесь. Не по пути отныне нам, и, в общем, я от Вас устала, идите лесом, как-то так…, пока иначе не послала.
А у меня всё хорошо, о ком страдала – позабыла, в груди тепло, в душе легко, а остальное –было, было.»
Закрыла дверь…, и градом слёзы, а говорила так серьёзно, чуть не поверила себе. Боль снова разрывает сердце, как в рану сыпанули перца (да, аналогия, как будто мозг на дне).
***
Окно…
«Эй, как тебя, Отчаянье, постой…, похоже вечер у меня свободен, бери пузырь, пойдем домой…»
Рамштайн… и солнце тихо всходит…