Совершенно невозможным стало читать длинные тексты. Нет, тексты не виноваты – они прекрасны как и раньше. Полны смысла и, самое главное, послевкусия.
Они заставляют думать.
Долго-долго потом, иногда спустя месяцы вдруг всплывает в голове мысль, происхождение которой не понятно. Но если запустить время вспять, то понимаешь, что это зерно, посаженное, взросшее и окрепшее именно вон тем далеким и непонятным текстом.
Особенно хорошие тексты заставляют тебя закрыть книгу, захлопнуть резко в момент чтения. Они дикие какие-то, несуразные, как прыщавый подросток, на которого и смотреть неприятно … хочется отвернуться и забыть и чтоб потом не всплывало в памяти. Так и со сложными текстами. Они еще раздражают. Прям бесят. Бред написан. Автор – дурак. Это очевидно. Писать надобно о чем-то приятном душе и телу, расслабляющем как прибой океана и мягком как лунный свет.
Но нетушки.
Из таких текстов не растут ростки. Они пусты.
А вот из тех, что хочется вышвырнуть, как раз и формируются самые что ни на есть главные ценности. Доброта, например. Или милосердие. То, что глубже, чем тональный крем на лице.
Косметика обеспечит фасад, но не добавит смысла взгляду. Не сделает мягче голос. Не отзеркалится в глазах.
Такого уровня коррекция возможна только благодаря цельному сознанию, пульсирующему внутри и подпитывающемуся из вечных источников.
И таки жаль, что совершенно невозможно стало читать длинные тексты. И нужно себя заставлять. И так не хочется. Но какая благодать потом, позже, когда, соскучившись и снова зацепившись, уже не можешь оторваться и читаешь-читаешь – читаешь запоем. И когда книга уже закончена, ты долго-долго ощущаешь ее послевкусие и втайне надеешься на продолжение.