Ностальгия оказалась не пустым звуком, не выдумкой писателей и романтиков.
Я, русскоязычная, не могла слышать украинские песни. Слезы катились совершенно непроизвольно и это было так неожиданно. Было как-то непонятно, почему? Я молодая, ребенок родился уже здесь, и я не рвусь в Украину, даже не скучаю. Зачем скучать? Весь Советский Союз моя родина, а мы все практически одной национальности, так это было для меня.
Единственное - плачу, когда поют на украинском.
Получается, язык это идентификация? Он есть внутри? Это гены?
Или это папины песни? Не знаю.
Когда я позвонила домой, и мама рассказала о референдуме в Украине, о решении про независимость, я очень растерялась. Я была против, это ужасная ошибка. Но что делать? Стало понятно, что корни пустить не удастся и придется вернуться к родителям. Страна рассыпается, а я здесь никому не нужна.
Я плакала долго. В родительском городке тоже не было моих корней, это просто очередное место папиной службы, не моя родина. Тогда я в очередной раз почувствовала себя перекати-полем. Сухим травяным шариком, оторванным от земли.
