Когда-нибудь я пойму, что у вселенной на всё свои планы. И перестану сопротивляться. Я перестану судорожно грести против течения из последних сил, считать, что я могу что-то всерьез поменять. Перестану писать дурацкие заметки. А если мне суждено быть знаменитым журналистом, я им стану и без этого. Я могу перестать рисовать, читать, и даже работать, ведь если у вселенной на все свои планы, то я ничего не смогу изменить. Если каждый укус комара прощитан за много 1000 лет до моего появления, если каждый взгляд и случайное прикосновение - это вовсе не череда случайностей, а чёткий механизм. Мы думаем что мы живём, а на самом деле, мы всего лишь чётко выполняем действия алгоритма. Слишком сложно, чтобы быть романтичным. Очень хотелось писать легко о важном. В телефоне десяток фраз и чуть больше — недописанных заметок. Я люблю свои прямые волосы, они длинные и я обожаю моменты, когда ты хочешь ощутить мой запах: целуешь в макушку (у меня их две, кстати). Сегодня как никогда хочется быть настоящей. Я беру свой новенький скейт и иду кататься.
Опустошение. Оно всегда приходит на смену хорошему настроению. Это даже хуже, чем с грустью — окончание депрессухи ты ждешь, а здесь накатывает внезапно. А дальше уже ни дышать, ни жить не хочется.
В голове тысяча оборванных и несказанных фраз, ты снова появляешься в моей жизни так же резко, как ушел. Пишешь в Инстаграм: интересуешься здоровьем, ставишь весёлые смайлики. Я не могу ответить на вопрос: почему ты сейчас здесь и почему до этого тебя не было.
Я захожу с каменным лицом в кабинет. Я беру пустой белый лист и пишу простую до боли фразу и ставлю точку.