Перо моё бежать не успевает
за мыслью,что рождается во мне,
что напряжённый мозг мой порождает,
когда я остаюсь наедине
с самим собой,
когда уйдёт покой
куда-то в глуби дальние души,
и сердце требует-пиши!
И я пишу.О радостях и бедах,
о ручейке,журчащем под уклон,
о пораженьях чьих то и победах,
о том,что шепчет старый клён,
дающий тень,
коль жарок день,
тому,кто на пути устал,
кто здесь привал облюбовал.
И я,как клён тот, постарею...
Но я хочу спросить сейчас
себя,-а я сумею
дать тень прохлады в жаркий час
тому,кто подустал в пути?
А ведь ему ещё идти.
А ведь ему ещё страдать,
встречать,прощаться,ожидать.
(где то 86г.)