Перо моё бежать не успевает за мыслью,что рождается во мне, что напряжённый мозг мой порождает, когда я остаюсь наедине с самим собой, когда уйдёт покой куда-то в глуби дальние души, и сердце требует-пиши! И я пишу.О радостях и бедах, о ручейке,журчащем под уклон, о пораженьях чьих то и победах, о том,что шепчет старый клён, дающий тень, коль жарок день, тому,кто на пути устал, кто здесь привал облюбовал. И я,как клён тот, постарею... Но я хочу спросить сейчас себя,-а я сумею дать тень прохлады в жаркий час тому,кто подустал в пути? А ведь ему ещё идти. А ведь ему ещё страдать, встречать,прощаться,ожидать. (где то 86г.)