Простите люди бога ради,
Я к Вам пришел весь полный мыслей,
Хотел отдать с какой то стати,
Вам их на суд....
Кому нужны чужие мысли?
Кому нужно такое горе?
Кто хочет взять то горе в руки,
И с ним ходить...
И я б не взял такой заразы,
Потом вовеки не отмыться,
прилипчиво чужое горе,
Вот счастье нет...
Оно как блик росы на луге,
Как тонкий аромат чего-то,
Летит, кружится так высоко,
А мы то ходим-не летаем...
Лишь иногда взлетишь высоко,
Подумав "вот и я умею",
И хочется запомнить чувство,
Но больно падаешь на землю...
И вновь не помнишь как подняться,
Глядишь на небо- "Больно круто,
Вот так летать не уставая",
И есть ли смысл...
Крот ползает всю жизнь под нами,
И вылезая на поверхность,
Он думает, что он летает,
Слепой... Не видит перспективы...
И мы наверное не видим,
Кружим, стараемся подняться,
Вот там наверно перспектива,
А там конец....