Если разобрать эту тусовку по составляющим, получится довольно забавно. Если по ощущениям - нет.
Вот Чиф, он иногда ходит в костюме-тройке, иногда ходит по городу в одних трусах или без, иногда пишет стихи, иногда читает их по четвергам в подбелке, иногда незаменим, практически всегда невыносим. Джилл патлат и вечно то ли под кислотой, то ли на измене - перманентно нищ и пьян, периодически уезжает полуавтостопом на другой конец мира, играет на кахоне и поет дурным голосом.
Серега - просто Серега.
Точнее, Серега Простосерега, просточеловек, как говорит он сам. Еще он сам намотал порядка девяти тысяч стопом и как-то умудряется на три сотни рублей забить свой умотанный рюкзак алкоголем так, что нарежется вся компания, и еще останется бутылка для охранника притона, чтобы нас пустили. Никто не знает чем он занимается, на что живет и где - но если есть тусовка, есть Серега. И нарезка. Есть еще Собака, непонятно как живой - в нем килограмм пятьдесят веса при росте в сто восемьдесят, никогда нет денег на еду и когда он читает свои стихи он похож на стервятника с тяжелой формой туберкулеза - буквально отхаркивает строчки в толпу.
Короче говоря, богема.
Стоим, курим, тянем сидр, сангрию и кота за хвост. Кот взрывается визгливым голосом поэтессы: “Тусить будет кто-нибудь?”. Стремясь поразить скорее самих себя, отказываемся. И расходимся. Потому что мы уже все поняли, и про место это, и про людей здешних, и про нас самих. Все какие-то слишком девиантные. Откровенно говоря, ты даже не хочешь чтобы тебя с ними ассоциировали и контакта с ними не ищешь. У тебя есть нормальная жизнь, сверкающие белизной кеды и аккуратный маникюр. Даже самые странные из твоих знакомых чище их.
Вот только они всегда появлялись в те моменты, когда ты стояла в растерянности, тупила в стенку или вообще терялась, совсем. Естественно, никто не кидался тут же тебя спасать, жалеть или психоанализировать - скорее тебя просто брали с собой куда-нибудь на пьянку или на поэтический вечер, что, впрочем, одно и то же.
Собственно, никто из нас никому не нужен - плевать на остальных. Ни меня, ни Чифа не интересует кто где живет или с кем спит - даже на уровне сплетен. Как только ты выходишь из штормового состояния, ты забываешь про них, возвращаешься к нормальным друзьям и к нормальной жизни, а это стараешься воспринимать как экскурсию на дно. Но в этом определенно есть своя прелесть - когда вы не говорите во сколько, где, кто будет. Просто иногда ты идешь по городу, срезаешь путь двором, а они уже здесь. Ты бы их, скрытых тенью торца дома никогда в жизни не заметила, тихий перестук кахона и голоса приняла бы за шум улицы - но тебя окликнули. Или ты вспоминаешь, что сегодня на открытии чего-то-там-арт-спейс крутит пластинки знакомый, приходишь к середине, а за столом как раз одно место и тебе уже кто-то взял сидр. Наверняка Простосерега.
И упаси господь оказаться с ними в одной лодке. С каждым по-отдельности еще куда ни шло, но всем вместе... Нет, нахер. Ты даже имен некоторых не хочешь знать, Дядя так Дядя, тебе все равно плевать.
Никакой своей философии, никакого посыла, никаких особых взглядов. Ни лишних вопросов, ни условностей, ничего. Просто люди. Некоторые даже без имен.
Скорее всего, так жить нельзя. Но если тебя заштормит, ты знаешь, кто окажется рядом.
