Незадолго до воцарения тьмы межсезонья на землю сходит индейское лето, пахнущее сырой кожей, табаком и лошадьми, и рыжие листья, сухо шурша, льнут к его босым ногам, и лопаются перезревшие жёлуди, мечтая прорасти по весне молодым дубом, и вспыхивает под его горячей рукой купиной неопалимой рдяно-красный обманщик-сумах. Наступает время чудес – но будут они добры или злы, индейское лето не знает, а если и знает, то не скажет.
https://author.today/work/26348
