Лола Льдова... Что то про себя проговариваю, выдыхаю... Пробую на язык, как льдинку, буквы тают, как мороженое... Тают, тают... Глухо, в гортани, саднит..
Ищу, упорно, по фейсбукам, стихирам, литпромам. О ней всюду говорят, как о красавице и пишут о гениальности ее стихов, о недопонятости, о том, что она – современная Ахматова, что стихотворения и рифмы Лолы – некий «не - дорифмованный пароль», и зарифмованная боль, отражения зеркальные и параллельные жизни, смерти, вечности, танцам с волками и в облаках ..
Ведь именно туда уходят поэты. Шагают в вечность.
Она и шагнула в вечность.. Из окна одиннадцатого этажа. Восьмого марта этого года. Что заставило ее сделать такой выбор? Ссора с мужем, банальная ссора. Так пишут. В это нас заставили поверить. Меж строк, намеками, приписали алкоголь, проблемы с общением.
Она не читала свои стихи вслух, ее пугала публика и она все публиковала в интернете.. .. На Стихире...Литпроме.. Это заменяло ей книги, поэтические вечера, презентации, альбомы...
Я читаю. Внимательно читаю, вчитываюсь в этот рваный стиль, резкий, будто прокололи ребра и выпустили воздух.. Дышать трудно, читаю, задерживая дыхание.. Снова и снова... вникая в смысл, в тысячи смыслов... В один единственный.
Нет, я знаю, я чувствую- в мире где-то
Ты скупаешь янтарь для своих запястий,
Каблуками прокручивая планету
Под собой, собирая в карман на счастье
Талисманы из встреченных. Что ты тоже
Выбираешь тех, кто тебя на части.
Я любил тебя. Сильно и безнадежно.
Попрощайся, мой друг, со мной,
Попрощайся.
***
Смс-ки закончились. В строчках рифмую порчу.
Что такое усталость, когда меришь дни анальгином?
Мы с тобой не знакомились. Риф кораблям той ночи,
Когда ветер устал вытворять из меня богиню.
Это было заочно: игра и накал эмоций.
Это было нечаянно- слово дает нам двигать
Даже то, на что мы не имеем ни прав, ни опций,
Даже, то что врастает в землю, листаясь в книгах.
Накорми нафталином и я второпях издохну
В рукавах твоих черных курток, в твоих карманах.
Я хотела устроить лежбище поудобней,
Но теперь никакой надежды на эти планы.
Метеоры стучались в землю, а ты смеялся.
И когда мой баланс упал до ноль целых цента,
Мне казалось, я даже вижу, как ты остался.
Вот тогда во мне что-то лопнуло.. Где-то в центре.
Ветер склонял макушки, качая маятник,
Ладони все белые кто здесь рассыпал крэк.
Шепчет Алиса – «Мой бедненький, ты мой маленький,
Ну как же ты там без шляпы теперь?» На снег
Стекала тягучая лужица, свежевыжатый
Гранатовый изумрудно- янтарный сок.
У Шляпника – бог мой, как неожиданно! –
Дырочка там, где раньше был висок.
И грифы слетаются, манкие сладким запахом,
И шепчет себе Чешир – «Все **здец, напьюсь..»
И плачет, и плачет Алиса над мертвым Шляпником,
Все проверяя ему про привычке пульс.
О, нет, нет, Лола Льдова (Александра Чернышова) - не Ахматова.. У нее нет альбомных, вычурных или невозможно простых стихов... У нее есть письма к Алисе, которые иной раз неловко прочесть, В них - прозрачность боли и нежности, в которых есть высота ноты «до и после». Они неправильно записаны, как прозаический текст, она тихо читала их мимо микрофона на одном из вечеров. И я читаю их, глотая ком в горле:
«Здравствуй, Алиса. Клянись никогда не сниться. Губы-глаза-колени-живот-ключицы, лучшее, что могло бы со мной случиться.. Слушай, девчонка, ты снилась мне на четверг – вроде лежу с разорванной я аортой, ты надо мной склонилась проверить –мертвый? Гладишь ладошками тонкую кожу век, и говоришь, уговариваешь – останься, милый мой Шляпник, у нас же с тобою танцы, у нас с тобой дел по горло, нам петь романсы на свадьбе Чешира и Сони, алё, очнись!
И я бы и рад приподняться, обнять, но впрочем – уже обезличен, бледен и обесточен, но девочка, милая, как я теперь далек…
И я просыпаюсь с улыбкой - тебя оставив, нарушив полсотни глупых дворцовых правил, узнал – у тебя действительно есть душа и Она совершенна. Я бы ее берег.
***
Все верно. У поэта всегда душа совершенна. Для несовершенного мира и отточенных рифм. По – другому – не бывает.
Да. Так. Только теперь ведь - некого беречь... И Лола про Алису и Шляпника нам с вами больше не напишет...»Пост – читатели», преданные ее почитатели изощряются в комментариях, ответах, в том числе и - пылко нецензурных, и даже нелюбимый мною Дмитрий Быков пишет о ней и обо всех нас, о нашем времени: «Беда Льдовой была, вероятно, в том, что в застывшем времени, где не эволюционирует ничто, ей тоже было некуда развиваться, а нормального литературного общения сегодня просто нет — даже в дружеских кружках: любой спор немедленно переходит на личности, перерастает в выяснение отношений и заканчивается пожеланием оппоненту «сдохни», что все мы и так сделаем рано или поздно.
В лучшем случае поэту пишущему в таком пространстве – продолжает жестко Быков, - удается сохранить стабильность, но в поэзии стабильность, увы, равняется упадку — этот велосипед падает, если не едет. ...».
Дм. Быков «Новая газета» от 15 марта 2019 года.
Да. Приходится соглашаться, да..
Я глотаю свой ком в горле и опять перечитываю.... Прочитываю. Проглатываю. Нервный синтаксис, неровные рифмы. Блестящую образность. Горечь катрена. Его райскую почти сладость, маятность, мятность, насмешливость, задорность, тоску, непохожесть ни на что. Нигде. Никогда.
5.
Шляпник, пишу письмо тебе, ну пока я
Не захлебнулась в слезах. Мне – в другую сказку,
Мне нужен был не Шляпник, конечно - Кай. Он
Так водит за нос девчонок – коньки, салазки…
Он бросил садик, Герду, свою бабулю
(Кстати, зарекся навеки творить добро),
Он мне вчера подарил револьвер и пулю,
Ты оценил бы- чистое серебро!
***
«Мне в другую сказку».. В этом вся разгадка... Весь ребус. Она сказала. Сама. Она шагнула... И все прекратилось. И - продолжилось. Там. В вечности. В облаках... Но услышим ли мы оттуда еще стихи?... Еще ноты « от и до» в блистательно превосходной степени "до – реквиемной Ахматовой"... Станет ли Лола Льдова тонкой и одухотворенной, стильной тенью для нас? Мы запомним ее, Алису из Зазеркалья? Кто знает... Кто поручится?
______________
@ Лана Астрикова. Авторский текст.