Такое чувство странное - не хочется работать ни на дядю, ни на тётю, что вечно будут недовольны твоим результатом. То мысли не так прочитал, то слово не то написал. А хочется, конечно же, на себя любимого. Кажется, что легче себя понимать, с рождения водой не разлитый.
Хотеть-то хочется, а никак не получается. То курьером пешим в жёлтом халате бегаешь, то за прилавком стоишь, сдачу отсчитываешь, пыль с обуви смахиваешь, свободную кассу контролируешь.
И каждую секунду подвешен и зависишь от того, кто тебя за верёвочку дергает: директор суши-бара, коллега, что на три года старше или баба Дуня-уборщица, она ведь тут с самого открытия была при кафе "Ромашка" ещё. Слово лишнее вымолвить не смеешь, опыта мало, незаменимый не нашёлся.
И так за годом год. Опыт растёт, и ореол мест, где ты с этим опытом нужен ширится. А ситуация такая же, снова стажёриться, снова к верёвочке прикручиваться. Бегать, послания считывать. А внутри сидит какой-то Чёрт и всё время вбок подпихивает, да, так больно, чтоб его!
И ничего не поделаешь, работа нужна, про себя забываешь, да и про Чёрта этого, чтоб его! Сигаретку закуриваешь, отчёты перечитываешь, ох, прожёг договор, уволят теперь за безответственность. Ну, и уволили. Ну, и жизнь не кончилась. Отдохну сейчас и снова на поиски...
Вдруг приступ, не дышится, не слышится. Темно. Мира не существует прежнего. Есть только река из слёз, по которой плывёшь. Река всё глубже становится, на ноги не встать, вброд не перейти. Течение несёт к водопаду, ой, что будет со мной? Что будет? Падать так страшно, наверное, как и умирать. Скоро там будет дно? Только бы глаза не открывать. Ритмы сердца уходят на антракт.
Разряд! - сердечная чечётка снова танцует джигу. Ещё разряд - этот Чёрт, чтоб его, помирать не собирается! Рвётся наружу, стучит копытцами в грудину, требует берега. Воздуха свежего хочется. А ещё хочется работать ни на дядю, ни на тётю, что вечно будут недовольны твоим результатом. А хочется, конечно же, на себя любимого. Кажется, что легче себя понимать, с рождения водой не разлитый.
Кристаллики соли на зубах, но тебе радостно. Глаза режет перламутровый свет, на ощупь тянешься к Чёрту, чтоб его, отблагодарить. А его и нет. И никогда не было. Ты сам себе Чёрт, и начальник, и тот, с кем была порвана связь. И пора. Пора бы добавить себя. И пора бы добавить себя в эту жизнь. Пора.
---
Спасибо за внимание, буду рада вашей обратной связи!