Он идёт домой. Дома ждёт покой. Дома ждёт жена. Холодна она. Нет, она не труп – Она сварит суп. Дома дети ждут. Дом – спокойный пруд. Вроде всё в нём есть – Ценностей не счесть, Только нет любви, Сколько не зови. Её в сердце нет Уже много лет. Жил своим трудом. Всем наполнен дом, Только счастье где? В миске на плите? Вроде есть жена. В сорок лет она Хороша собой И мила порой И в делах помочь, Если что не прочь, Даже не ворчит, Только мрачен вид. Родила детей – Странных двух людей. Вроде бы свои. Безразлично чьи. Жизнь тиха, как пруд? Нет, болото тут. Просто нет любви. Словно яд в крови, Тина на душе. Кажется уже: Смерть пришла б скорей Или сам бы к ней. Ну а может быть, Перестать бы ныть, Да позвать любовь И ожил бы вновь.
