Сороколетняя тетка – это все равно что тридцатилетняя плюс минус десяток лет, наполненных хрен знает чем – всем тем, что в культурном обществе принято называть становлением личности, это все та же двадцатилетняя дурочка, внезапно обросшая тысячью несбывшихся ожиданий, обломившаяся раз и навсегда, пришедшая к тупику развития, за которым клубком беззубых ядовитых змей притаились стариковская мудрость и смирение. Сорок лет это совсем чуть-чуть, они промелькнули как сон, и в руках только горсточка звонких «не» - не сделала то, недоделала это, опоздала, не успела, не смогла – ту-ту, гражданочка ваш поезд ушел, вы -лошара, милашка, подите на обочину, уступите место молодым, не загораживайте солнце, не носите розовые очки, думайте о здоровье, в конце концов, не делайте резких движений, ведите себя тихо…
А казалось, все так славно начиналось – впереди горизонт, за горизонтом - дали, за далями – тайны, за тайнами – открытия, за открытиями – свершения, за свершениями – призы. И так бесславно продолжается – всё так же впереди горизонт, за горизонтом - дали, за далями – тайны, за тайнами – открытия, за открытиями – свершения, за свершениями – призы, уже очевидно не для меня приготовленные. Да хрен с ними призами, и не посягаю, особо и не хочу, но ведь ещё чуть-чуть и всё закончится на том же горизонте, а ведь когда-то так манили дали, а за далями…, ну и так далее, в общем, понятно… Облом. Да и только. На подступе к горизонту - пару шагов, пару десятилетий и бумс – облом, хода нет, тупик, врата, ежели даже и были, заржавели давно и упрямой непроходимой стеной вросли в землю. И ладно. И по фиг. Здесь постою, поозираюсь.