Мы подъехали к цеху. В трех метрах от входа стоят несколько переполненных мусорных баков и рядом валяется куча бытового хлама. Две огромные ступеньки вниз, темный коридор с плотно утоптанной грязью и невероятно крутая и звонкая железная лестница наверх - привели нас к двери. Илья ее распахнул и пропустил меня вперед.
- Закройте быстро дверь! Тесто опадет!!! - Оглушил нас резкий властный голос с порога. Я замерла.
- Это наши соседи, не пугайся, - Илья зашел и за руку потянул меня за собой,
- Вернее, мы арендуем у них часть цеха. Валентина Михайловна - хозяйка медной горы, она в этом цехе всю жизнь работает и чувствует себя главной.
Мои металлические набойки громко цокают по неровному полу из коричневой плитки, такой в детстве были выложены школьные туалеты. Приторный аромат рома, ванили и выпечки кружит голову, а каждый мой шаг колоколом отзывается в нескончаемом коридоре, перебивая звуки гудящего оборудования и громкой переклички людей. Вдоль голубых стен с глубокими трещинами бесконечными рядами стоят коробки с тортами. Мимо нас, протискиваясь бочком, пробегают, здороваясь, женщины в перепачканной спецодежде. Одеты кто во что горазд - кто в голубом фартуке и пестрых штанах, кто в халате цвета фуксии с оторванным карманом, кто в косынке, кто в колпаке, кто в одноразовых голубых шапочках... Единственное сходство - это цветные пластиковые шлепанцы на ногах, но надеты они на всевозможных цветов и мастей носки. Среди всех выделяется Валентина Михайловна - невысокая женщина плотного телосложения в безупречно белом халате. Вокруг ее головы аккуратно уложена коса, глаза цвета темного шоколада строго следят за порядком. Твердым хозяйским шагом она обходит свои владения и громко раздает указания.
В тесном офисе, куда мы завернули, много столов, бумаг и целых два компьютера - роскошь по пермским меркам для 2000 года. Незнакомые странные люди обсуждают кого-то.
- Привет! Пошли покурим! - первым делом предлагает нам лысоватый мужчина с большими усами - бухгалтер Витя. Он же снабженец, администратор и ещё много должностей в одном лице.
- Пошли, - соглашается Илья.
- Я облегченно выдыхаю, покидая офисное общество. В курилке Витя делится производственными проблемами:
- Сгущенку опять не привезли. Пекарю снова придется в ночь выходить. Как уговаривать – ума не приложу. Завтра машина в область, продукции на отгрузку в город, боюсь, не хватит.
- А её оплатили? Сгущенку? – спрашивает Илья.
- Конечно! Ты же платежку вчера в банк увез.
- Сегодня нужно в банк? А то мы на стройку собрались, вернемся не скоро.
- Нет, сегодня на счете ноль, переводить нечего. До дебиторки руки никак не доходят, ничего не успеваю…
На корпоративном авто марки «Ока» мы едем знакомиться с мечтой Ильи. Длинная темно-серая дорога мимо заводов с полуголыми деревьями и забрызганными грязью кустами забита грузовиками. Илья лихо обгоняет фуры и, сокращая путь, сворачивает в переулки, известные только ему. Ветер срывает остатки желтых и красных листьев и небрежно раскидывает их по лужам. Серые прохожие толпятся на автобусных остановках. Иногда, когда начинает моросить дождь, открываются редкие пестрые зонтики.
- Господи, как здесь люди живут? - удивляюсь я вслух, наблюдая унылую картину.
Посреди месива глины, грязи и мусора на деревенской улице из светлого пенобетона с неряшливыми черными швами сложен этаж с пустыми глазницами окон. За уродливым зародышем дома стоит баня.
- Завтра начнут класть второй этаж. Надо торопиться до заморозков завести под крышу! Уже третью бригаду поменял, нифига работать не хотят! – энергично делится Илья, демонстрируя мне свой будущий дом. Когда он говорит о доме, его голос становится звонче, а промежутки между словами короче, как будто он торопится успеть рассказать все. Нам навстречу выходят рабочие.
- Здравствуй, Илья! Не переживай, всё успеем! Сейчас перекусим и продолжим, – с восточным акцентом говорит старший.
- Как не приеду, вы всё перекусываете, да перекуриваете! Авансов больше никаких не будет. Как закончите кладку, только тогда расчет! - злится Илья.
- Договорились, Илья!
- А зачем тебе одному такой большой дом? Сколько здесь метров? – Шагаю я по краешку фундамента в проеме под гаражные ворота, держась за его вытянутую руку.
- Фундамент десять на девять.
- Представляешь, как мыть 180 квадратных метров пола?
- Не знаю. Как-то не думал об этом. А ты сошьешь сюда шторы?
- Шторы? Конечно! – Съежившись от ветра, улыбаюсь я, мечтая побыстрее вернуться в человеческие условия.
На обратной дороге Илья спрашивает, что подарить мне на день рождения. “Блин. Уже через две недели! Готова я его друзьям представить?”, – пронеслось у меня в голове. Я вспомнила, как отмечали мое 25-летие на Сахалине. Двести гостей в лучшем ресторане. Многие заходили и восклицали: “Ах, вот где все розы! Мы объехали весь Южный в поиске цветов” и дарили мне огромные алые охапки из 25 штук. Было хорошо видно, что розы предназначались для радости, но не моей, а Владимира Валентиновича. Я знала из всех гостей человек пятнадцать, остальных видела в первый и последний раз.
Картинка из недавнего прошлого сделала свое дело - я развернулась к Илье и с гордой осанкой, подперев рукой правый бок, пафосно произнесла:
- Как что? Машину или бриллианты!
Его лицо ничего не выражает, он сосредоточен на дороге. Но я вижу, как голова вжалась в плечи. Мне становится стыдно. Я кладу ладонь на его руку, держащую руль:
- Прости. Я пошутила, Илья. Подари мне, пожалуйста, перчатки.
На фоне Лериного отца мне кажется, что Илья “не моего поля ягода”. Но жизнь настойчиво показывает и открывает достоинства Ильи. И мысли, что с этим мужчиной мне не по пути - разбиваются. И оказывается, что главное уже решено за нас.