Бегу по своим переулкам души, Встречая попутно прохожих, И все они словно бы прошлая жизнь, Но так на меня не похожи. ⠀ Как будто бы гнался за сутью вещей И вновь упирался в тупик. Со мною играл этот ветер страстей, Но душа слишком сильно кричит. ⠀ Очередной поворот.. капли с крыш.. тишина Сидит на земле музыкант, И первые струны неспешно звучат, И голос звучит ровно в такт. ⠀ Спокойно мне стало вдруг и хорошо. Мне нравятся песни его. Пусть он допоёт.. чтоб за ним я пошёл, В даль.. где вечность рисует узор. ⠀ — Творчество открывает в человеке что-то особенное, необъяснимое.. Наполняет его волшебством. Творчество делает человека чем-то большим, чем просто материя.. чем-то, что не имеет конца и начала. Это просто есть. Оно часть всего и оно содержит в себе всё.
Бегу по своим переулкам души,
Встречая попутно прохожих,
И все они словно бы прошлая жизнь,
Но так на меня не похожи.
⠀
Как будто бы гнался за сутью вещей
И вновь упирался в тупик.
Со мною играл этот ветер страстей,
Но душа слишком сильно кричит.
⠀
Очередной поворот.. капли с крыш.. тишина
Сидит на земле музыкант,
И первые струны неспешно звучат,
И голос звучит ровно в такт.
⠀
Спокойно мне стало вдруг и хорошо.
Мне нравятся песни его.
Пусть он допоёт.. чтоб за ним я пошёл,
В даль.. где вечность рисует узор.
⠀
—
Творчество открывает в человеке что-то особенное, необъяснимое..
Наполняет его волшебством.
Творчество делает человека чем-то большим, чем просто материя.. чем-то, что не имеет конца и начала. Это просто есть. Оно часть всего и оно содержит в себе всё.