Каждое утро с почты на мейл.ру я выгребаю кучу спама.
Письма, письма, письма. И хоть бы одно о любви! Но, нет. Измельчал нынче эпистолярный жанр. Люди пишут всё сплошь меркантильное, низменное, приземленное. Обещают презренный металл, сулят выигрыши и джек-поты.
А вчера наконец-то написал Стив Роулингс. Душеприказчик нашего дальнего родственника, ныне покойного сэра Грегора из далекой девонширской глубинки, завещавшего нам 5 миллионов фунтов стерлингов.
- Так дядя Гриша таки склеил ласты? – радостно восклицает муж. – И сколько миллионов оставил нам этот пропойца и развратник?
- Пять миллионов.
- Всего пять? Бьюсь об заклад, у этого старого жида наверняка еще что-нибудь припрятано. А посмотри-ка, не завещал ли он нам случайно ореховый гостиный гарнитур на 12 мест, работы мебельной мастерской Гамбса?
- Нет, - говорю. – Не завещал.
- Жаль, - вздыхает муж.
- Жаль, - соглашаюсь я.
Понятно, мистер Роулингс просил меня держать все в секрете. Пусть, говорит, мадам, это останется entre nous, а мы уже строго конфиденциально, без пыли и шуму, будем ковать-таки железо, не отходя от кассы.
Но, други мои, как я могу не поделиться с вами этой замечательной новостью. Вот. Делюсь.
Теперь я богата.
А за любовными письмами, говорят, надо в Инстаграмм. Там нынче раздают американских полковников – три рубля пучок – все сплошь вдовцы и орденоносцы, суровые парни с нежными сердцами. Пишут буквами ласковые слова, обещают выехать первым утренним поездом и просят денег на проезд …
Понравилось? Жмите палец вверх и подписывайтесь на канал.