Кажется, что все мечты сбылись, все сны приснились, наивные чувства обрели взаимность и больше незачем начинать своё утро с новой борьбы. Пожары внутри тебя до сих пор разгораются. Но они похожи скорее на маленькие искры фейерверков, которые просто залить стаканом пенного алкоголя. Залить – и не помнить. А за спиной целая жизнь, насыщенная, до краёв наполненная вечной борьбой за право быть кем-то. Кем-то, кроме самого себя. Потерянная маленькая душа мечется в клетке рёбер, набивая синяки и пытаясь докричаться до раслабленного в спокойствии разума. Она зовёт, стонет, требует пересмотра старых дел. Но ты не слышишь. Вместе с аппатией приходит обречённость. Мнимый пьедестал победы превращается в желанное место под солнцем, до которого ты бежал, сломя голову, поднимаясь и падая раз за разом. Подменяя понятия, те не чувствуешь силы начать новый бой. Да и кто решится возвратиться к истокам и пройти сложный путь, зная что его ждёт? Ошибаются все. Только стоимость этих ошибок указана в разных валютах: то ли в плаче ребёнка, то ли в собственной жизни. Так и спишь, не способный проснуться, поднять руки к небу и выкрикнуть собственное имя. Боишься, что вместо задора услышишь хриплый кашель уставшего от всего человека. А мечты – да пошли они к чёрту! Их нет. Были, да все вышли, скрючились, сжались до мизерных капелек пота на лбу и высохли вместе с лучами вечернего солнца. Ты здесь, ты на финише, у черты, на последнем дыхании. И плевать, что однажды ты сбился с дороги и вышел совсем не туда!
© Иванцов Вячеслав
Оставляйте комментарии, ставьте лайки, подписывайтесь на канал и делитесь этим стихотворением с друзьями в соцсетях. Ваша поддержка помогает делать канал "СтихоТворчество" лучше!