Непризнанные гении всю жизнь драли глотки, утверждая, что чистое искусство не могло стоить денег. Я подчинялся законам жанра и никогда не брал калым за то, что рождалось в душевных муках. Никто не мог видеть красных глаз, бессонных ночей и тысячи истерзанных листов бумаги. Все верили в незримый талант, данный мне кем-то невнятным за какие-то былые заслуги. И ответом была тишина. Если меня просили помочь с написанием теста, музыки, стихов – я всегда отвечал согласием, считая данную задачу очередной ступенькой на тернистом пути успеха. Да и сам факт творчества вдохновлял без дополнительных денежных вливаний. Страшно представить, сколько таких "вещей на заказ", которые я не имел никакого морального права исполнять сам, канули в Лету и никогда не были использованы по назначению. Всё, что писалось для других, откладывалось далеко, и порою бесследно терялось вместе с апгрейдом компьютеров, поломкой сотовых телефонов и выгоранием от чрезмерной нагрузки внешних жёстких дисков. Прослушивание того, что сохранилось, что нашло в себе силы остаться в моей памяти и этом бренном мире, рождало двоякое чувство: и стыдно показывать в том черновом виде, и жалко, что никто никогда не услышит. А ведь каждая вещь - частичка моей истории и целая гамма пережитых некогда эмоций. Творческие люди, как свечки, выгорают, превращаясь в оплавленный огарок, начиная замыкаться в себе, оставляя внутри опалённый фитиль, который годиться лишь для того, чтобы выбросить его, не смущаясь. Только не спрашивайте, почему я снова в депрессии.
© Иванцов Вячеслав
Оставляйте комментарии, ставьте лайки, подписывайтесь на канал и делитесь этим стихотворением с друзьями в соцсетях. Ваша поддержка помогает делать канал "СтихоТворчество" лучше!