Я в детстве так много писала стихов, Рисуя строчку за строчкой. Мне раньше казалось это легко. Не знала границ и точек. Я в детстве придумала собственный мир, Где творчество процветало. 10-летняя Я – мой кумир. «Привет! Мне тебя не хватало». Укутав себя одеялом забот, Играла во взрослую слишком. Решила, что творчество в детстве живет, А сказки останутся в книжках. Накрыло цунами, снесло все торнадо. Я снова пишу. И, кажется, большего и не надо. Хватило б чернил и листов… Я в детстве так много писала стихов.
Я в детстве так много писала стихов,
Рисуя строчку за строчкой.
Мне раньше казалось это легко.
Не знала границ и точек.
Я в детстве придумала собственный мир,
Где творчество процветало.
10-летняя Я – мой кумир.
«Привет! Мне тебя не хватало».
Укутав себя одеялом забот,
Играла во взрослую слишком.
Решила, что творчество в детстве живет,
А сказки останутся в книжках.
Накрыло цунами, снесло все торнадо.
Я снова пишу.
И, кажется, большего и не надо.
Хватило б чернил и листов…
Я в детстве так много писала стихов.
