Я глотнул пустоты от эпохи пустой,
я пустая бутылка вина.
Начинённый когда-то настойкой густой,
все что было я вылил до дна.
Все что было я вычерпал сам из себя,
чтоб попробовать правду на вкус.
И сегодня, остатки со дна соскребя,
расскажу, чем обмотан мой ус.
Как тряпичные куклы на сером ветру
колыхаются судьбы и дни.
То не ветер гуляет в сосновом бору,
то эпоха - звени-не звени.
А эпоха сама, как пустая сума
на скамейке под мелким дождем.
Продуктовый пакет, для которого нет
перспективы войти в чей-то дом.
И не нужно. Мы сыто глядим пред собой.
Гамельтонская флейта поёт.
Мы мышиная рать у черты береговой,
продолжаем движенье вперёд.
Или можно иначе: бежим с корабля
-бесполезно, бессмысленно - вон.
И скупых берегов гробовая земля
тянет с нас за поклоном поклон.