Автор: Maria Scaevola
Иногда достаточно одного предмета, чтобы образ человека наполнился духом волшебства. И почему-то для меня таким предметом всегда был кофр для виолончели ослепительно белого цвета.
Вот он прыгает передо мной по эскалатору, и за толстым болониевым капюшоном, вероятно, скрывается тот самый кэрролловский кролик; наверное, он спешит на чай, причём прямо в Англию, потому что в Москве уже давно миновало 5 o’clock. А может, это нескладная и немного постаревшая от первого концерта Шостаковича Мэри Поппинс, решившая нести культуру в массы. Или Красная Шапка, которая таким образом надеется скрыть факт перевозки пирожков в каменном лесу московского метро. Или даже Фрида Кало, придумавшая новый способ держать себя в бинтах; и кажется: горбинка струн на кофре – это её сломанный, ослепленный звучанием боли позвоночник.
Безграничная человеческая фантазия не оставляет реальности шансов, и она отступает. Тяжёлые пыльные плафоны всех оттенков жёлтого и голубого превращаются в цветы, и смутное чувство надвигающейся грозы на миг пробуждается в сердце. Над Башней Елизаветы бьют куранты. И как будто все призраки прошлого, склубившись перед тобою в плавный мерцающий кокон, шепчут чарующими голосами: «Следуй за белой виолончелью...»