Она его недолго, но любила. Боялась разбудить, ходила босиком
И сигареты прятала тайком,
Но, черт возьми, она действительно любила.
В толпе людей встречала все его
И письма странные ему всегда писала,
И чувствовала, скорее даже знала-
Дороги разные. Ему не по пути.
Она старалась-все пыталась мочь,
Кружилась рядом, нужной быть пыталась.
И на мгновенье даже показалось,
Что сердце вот открыто! Но, увы.
Она кралась в его ночные сны,
Она ловила взгляды- все напрасно.
В начале будучи, она осталось позади,
И было все же глупо. Но прекрасно.
Она его действительно любила.
Мурлыкала у ног, клубок ловила,
Собой ему постель стелила,
И знала, что ложится он не к ней.
Она кидала вещи, плакала, кричала,
Заламывала руки, все сначала.
Её мольбы, его тяжелый взгляд,
Её глаза, которые его винят.
Он не любил, уже не мог любить.
Топтались многие на пепелище.
И как она его пыталась все забыть,
Так он когда-то стал пустым и нищим.
Когда-то он недолго, но любил,
Цветы дарил, у ног кружился,
Когда с другим была, ужасно злился,
И вторил имя, как молитву перед сном.
Мы сможем это все забыть потом,
Потом мы будем чуть сильней,
И не услышим гула хлопнувших дверей.
Мы даже, кажется, друг другу улыбнемся.