Я обещал - я публикую африканские приключения искателей авантюр.
Малярийная песня или смерть перед закатом.
Вторые сутки группа Боба по кличке "Скрэм" сидела в засаде. По слитым в его уши данным, здесь должны были пройти те самые парни, которые третий сезон портили жизнь его начальникам, а, следовательно, и ему: начальство любит щедро делиться неприятностями.
Разбившись по двое, и замаскировав свои лежбища, охотники за головами чутко прислушивались к джунглям, как старый радист к эфиру. Комарики и прочие мелкие вампиры, очумев от обилия обездвиженной еды, четырьмя столбиками вились над добычей. Секунды зависали в воздухе и медленно и беззвучно падали в вечность.
И вот вдалеке, на пределе чувствительности глаз, мелькнули долгожданные тени. Щемящий собачий азарт напряг до предела все органы чувств. И Боб уже почти нажал на курок, но не успел.
Четыре русские пули, с хрустом проломив четыре затылка, увеличили призовой фонд для следующих соискателей на сто тысяч.
Близился африканский закат.
