Три дня скучаю о дожде. Понимаю головой, что рановато, но ничего не могу поделать. Люблю городской дождь, и дождь на природе, ливень, и мелкий грибной дождик.. Редко беру с собой зонт, даже если вижу, что за окном льёт. Спасаюсь капюшоном и короткими перебежками. Ночной дождь - это колыбельная. Когда в открытое окно задувает ветерком запах сирени и мокрой листвы, а перестук капель по стеклу напоминает какой-то первобытный ритм, как-то легче засыпается, и сны снятся яркие, будто омытые дождевой водой. Только почитайте, что Федерико Гарсиа Лорка писал о дожде:
«....В этом сером звучанье пробуждается нежность,
Небо нашего сердца просияет глубоко,
Но надежды невольно обращаются в скорби,
Созерцая погибель этих капель на стёклах....
....О, мой дождь молчаливый, без ветров, без ненастья,
Дождь спокойный и кроткий, колокольчик убогий,
Дождь хороший и мирный, только ты - настоящий,
Ты с любовью и скорбью окропляешь дороги!...»
Вероятнее всего, Лорка писал об Испанском дожде, но в сущности, чем он отличается от нашего? Стихия всех объединяет, стихия рождает поэзию и прозу, кино и фотографию, философию и любовь. Как бы сказал мудрый чёрный кот из мультика про Котёнка Гава: «Так всегда было и так всегда будет». Надеюсь, моё предчувствие ранней весны меня не подведёт и скоро я его услышу, первый весенний дождь, поющий о пробуждении жизни.