Есть люди , что не спят ночами,
О чем-то думают в тиши,
Реальность путая со снами,
В потемках раненой души.
Есть люди, что играют с жизнью,
Идут сквозь время напролом,
Расскрашивая яркой кистью,
Все то, что серо за окном.
Есть люди , что почти святые,
Они теряются средь нас,
Есть люди очень сильно злые,
Такими делает их страх.
Я не сужу ни тех, ни этих,
Ведь сам запутался в себе,
Ведь больше всех на этом свете,
Кто просто ходит по земле.
