Узкой речушки обрывок, кладбищенский дух…
Осень кончается, жёлтая всюду листва.
Мы сговорились: встречаемся около двух,
Может, из невского ветра возникнут слова.
Те, что повторены в мире несчитано раз,
Только другими – другим, а не нами с тобой.
Может, сегодня они прозвучат и для нас:
В хоре оркестра, пожалуй, фагот и гобой.
Чуть хрипловато-гнусаво, но так глубоко,
Бархатным звуком разбив ненадёжную тишь.
Воздухом осени дышится очень легко,
И не сорвётся дыхание. Что ж ты молчишь?
Ветер растреплет седую волнистую прядь.
Бурые листья – под ними: живая трава.
Чуть серебрится свинцовая невская гладь.
Будто бы что-то на свете решают слова…
* * *