"Палка-палка, огуречик, вот, и вышел человечек." - рисует соседская девчонка, еле слышно бубня себе под нос эту знакомую всем призказку. А и, правда, есть у человека руки, ноги, голова, ходит, чувствует, живет. Чувствует, значит, живет. Наши чувства, наверное, то самое важное, что определяет нашу живость и самость. Мы привыкли спрашивать друзей: "Как дела? Что делаешь?" Но часто ли спрашиваем: "Что ты чувствуешь?" А если нас спросят, то отвечаем ли? Всегда ли можем правильно ответить даже сами себе о том, что сейчас волнует? Часто слышишь, как человек начинает говорить о том, что думает, а не чувствует. То есть чувства автоматически подменяются мыслями.
Мир вокруг всё ускоряется. Бежим утром, бежим вечером: на работу, на йогу, на свидание и, даже случается, во время оного.
Секунды, минуты, годы. Нет времени на проживание своих чувств, чего уж говорить о чувствах и эмоциях других. Как результат, мы словно солдаты Урфина Джюса. А наши эмоции - тот самый волшебный порошок из неведомого растения. Прорастая, что та трава из книжки, на любой почве, тем не менее не могут пройти сквозь железо, изжариваются на солнце равнодушия и брезгливости окружающих к самопроявлению, гибнут без питательной среды эмпатии и превращаются в серый никчёмный порошок, пока кто-то умелый в качестве эксперимента и в своих интересах, конечно же, не начнет посыпать им деревянную чурку.
Но этот эрзац уже не способен дать большее, чем механическое существование. А "Урфины" всех времен строго дозированно выдают по щепотке порошка, заставляя думать солдат, что они «человеки».
Иллюстрация Л. Владимирского.
