Как легко мы верим обманам. Как просто мы строим призрачную реальность, только бы не видеть суровую правду, способную ранить наши, такие хрупкие, сердца. Мы населяем выдуманные миры персонажами, мы придумываем им историю, мы говорим с ними в своём воображении, достаточно богатом, чтобы придумать мир, но слишком бедном, чтобы выйти из ложной реальности и построить мир, в котором сами собой найдутся те, кого нам так не хватает. Планета как заколдованная пишет истории. И нет этим историям ни конца и ни края. Мы сами не заметили как, начитавшись этих историй, ушли в свои собственные иллюзорные миры. И не так уж и важно, где мы поселили своих призрачных героев. У кого-то они в голове, у кого-то в сети, а у кого-то и в книгах. И этот снежный ком несётся с горы позабытой реальности подминая под себя всё новые судьбы.
Мне вспомнилось, что в стародавние времена, для многих современных людей уже ставшие историческими, приходили по почте «письма счастья». И надо было их переписать (от руки) и отправить по другим адресам. Матрица не меняется. Меняются способы доставки «писем счастья». К чему это я? Оглянитесь, мир прекрасен. И в нём, по улицам ходят живые люди и, возможно, среди этих людей идут те, кого мы так легко поселили в иллюзорные миры нашего воображения, но отобрали при этом у них возможность сделать наш реальный мир ярче, добрее, светлее, а значит и счастливее.