Я же очень сильно прикипаю, понимаешь? Не прятала её по углам, не скрывала, не утаивала. И вот теперь стою такая обессиленная от войны с ветром, от волны, которая приходит с шумом и уходит тихо. От моих неисполненных решений, борьбы между личностью прошлого века и сознанием будущего, которое не рисую.
Здесь стою, ругаюсь на тебя и на себя. Теперь не спорю с тобою, ведь ругаться с тобой было проявление нежности к тебе. Ты сказал, что закроешь за собой дверь. И закрыл.
Извини, играю без правил там, в мире. А ты знаешь о них и говорю так не бывает. Я даже не пытаюсь себя уговорить.
В этот тихий вечер, смотрю на свет луны. Дождь, который забрызгал все дорожки к тебе, и отражение собственных грёз зеркалиться, исчезает.
Минута и за ним час торопит время дней без тебя. И ты летишь собственным ветром в другую жизнь. Не знаю понравиться ли она тебе? А завтра я буду молчать, если услышу твои вопросы.
А я люблю теперь жизнь. Люблю человеческие истории, это как читать книжки, с разными сюжетами. Записываю, слушаю, перечитываю. Вовлекаюсь в человеческие жизни, рассказанные мне трагедии вселенского масштаба. Ваши страдания так старят вас.
И я ни о чём не жалею, происхождение которых теперь мне открыто. Угол моего видения себя не выдаёт.
Сейчас я сижу на самой окраине другой страны, и почти на окраине ночи. Говорю с тобой этими строчками, которых ты не читаешь. И в такие моменты важно, понимаю и принимаю тебя. Ты большая часть меня и сердца. Посему, от меня никаких стратегий того, как жить и как любить.
От автора.
Отрывок из романа "Не говори мне о любви"