Собрались мы как-то в конце 60-х с друзьями поехать в горы на двух мотоциклах. Не штурмовать вершины, не на охоту, а просто прокатиться. Городок Панфилов, он и сам на высоте примерно 650 метров над уровнем моря, но до подножий хребтов Джунгарского Алатау километров 50. Асфальт сменился грунтовкой, но чем ближе к горам, тем она каменистее. Почти асфальт.
Лето, красота, чистый воздух, ярко-синее, необычное для европейских краёв небо, – что ещё надо для счастья?
Кстати, ночью на небе тоже есть на что посмотреть. Нигде больше я не видел таких крупных и ярких звёзд. Небо чистое, производства и смога нет, и на 650 метров ближе к звёздам. Это сейчас я уже больше года на вечерних перекурах пытаюсь увидеть Малую Медведицу. Полярную звезду видно, а вот остального "ковшика" так ни разу и не разглядел. "Смог, сэр" (с)
Забрались уже далеко. В стороне вижу планирующего фазана. Приземлился в колючий кустарник. Я знаю, что если суметь продраться в эти заросли, внутри будет похоже на фазаний курятник. И хотя ружьё на всякий случай мы взяли - в горах всякая живность встречается - но пусть живёт. Не за этим едем.
Останавливаемся на перекур. Друг озабочен тем, что едем по равнине, а его древний даже в те времена Иж-49 не тянет на третьей скорости, приходится чередовать вторую с третьей.
Второй друг, на Иж Юпитере, пожимает плечами: я тоже чередую третью с четвёртой, в горы же едем, хотя подъём и незаметный.
Дальше, ближе к горам, растительность всё богаче. Сочная трава, самые разные полевые цветы.
Интересно, что когда уехал из тех мест, меня как-то приятели-пчеловоды угостили мёдом. Я удивился: он был совсем не такой, к которому я привык на родине. Оказалось, что я всю прежнюю жизнь ел ценный и душистый горный мёд и не знал этого :)
Наконец добрались к подножиям. Дальше - крутой подъём, заросший травой. Подняться по нему невозможно даже ползком, подошвы скользят на сочной траве. Цепляться за траву тоже не получается, она тебя не удержит. Зато обнаружил ростки дикой морковки. Она, конечно, очень мелкая, но зато на редкость душистая и вкусная. Стебельки дикого чеснока тоже хороши, хоть и не такие злые, как у огородного.
Расположились. Костёр, бутылка популярного в тех краях портвейна №12. Выяснилось, что о посуде никто не подумал. Благо, что в крышку бензобака Иж-49 встроен мерный стаканчик для масла. Обожгли на костре, приспособили... Что за странность? Портвейн изменил вкус, почему-то отдаёт яблоками. Из горлышка - всё нормально. Забавно...
Слышим топот. Это к нам на лошади скачет чабан. Овечки тоже любят горные травы. Подъезжает, взволнован, показывает рукой куда-то в сторону гор: "Каскыр! (волк) Каскыр! Айда!" Тычет на наше ружьё и на нас.
Да ну... на мотоцикле за ним по горам ехать глупо, пешком - тем более, вторым на лошади? Ни малейшего желания... На тебе ружьё, воюй сам со своим каскыром.
Протягиваем ему ружьё. Кстати, тоже ижевское, Иж-12. "Вертикалка" 12-го калибра. За ценную вещь не беспокоимся, знаем: вернёт.
Уезжает. Через какое-то время слышим выстрел. Один-единственный. Ещё спустя минут двадцать возвращается. Отдаёт ружьё: "Рахмет". Убитый волк привязан к седлу. Лошади это явно не нравится, она прядёт ушами, нервничает.
Пора возвращаться. На обратном пути выключили двигатели. Мотоциклы и без них несутся со скоростью 60 км/час, только притормаживай на поворотах. А когда туда ехали, казалось, что равнина...