Каждый мужчина должен хоть раз в жизни взять в руки оружие. Боевое или охотничье – неважно. Важно понять, сумеешь ты из него выстрелить или нет.
В детстве я держал в руках старинное охотничье ружьё. Конечно, незаряженное, но настоящее. Я взводил курок, щёлкал холостым выстрелом. Чудилось, будто я в лесу, где хищные звери так и ждут, как бы расправиться с охотником.
Но пожилой владелец ружья спросил просто: « В кого стрелять-то будешь: в зайца или в утку?»
Зайцев моему поколению, воспитанному на подвиге деда Мазая, было жаль. Мягкий, пушистый, беззащитный зверёк. В него стрелять, всё равно что в кошку. За что?
Утку и добывать не хотелось после того, как в деревне при мне ощипывали кур. Пух, перья, кровь, грязь… То ли дело – магазинная тушка цыплёнка.
Вот если бы медведя!
С легендой об убитом медведе я познакомился, когда учился в Ярославле. Этот город был заложен Ярославом Мудрым после того, как на берегу Волги он собственноручно взял на рогатину медведицу, поднятую из берлоги. Заколотая князем, она стала символом города. А ведь в берлоге остались ещё двое медвежат: малыш и годовалый. Что стало с ними?
Знакомый охотник из Илека заспорил со мной однажды по поводу добычи зайцев.
- На выстрел попадаются глупые, - уверял меня он. – Это как естественный отбор. За умным гоняешься целый день, а он у тебя всё время на расстоянии выстрела. И только когда ты расстреляешь все патроны, он вдруг оказывается рядом, смотрит на тебя и вроде нахально улыбается.
Товарищ уверял, что уже третий год гоняется за одним и тем же старым умным зайцем. И когда косой попадёт ему в прицел, охотник уже, наверно, выстрелить не сможет. Знакомый, как-никак. Почти коллега.
Охотничий азарт я испытал однажды на мёрзлой осенней дороге, возвращаясь поздно ночью домой из Тюльганского района.
Как этот косой выскочил в свет моих фар, ума не приложу. Но уйти в темноту он уже не мог. Так и бежал впереди, постепенно снижая темп.
Гравийная дорога была прямой и длинной. Поворотов не ожидалось ещё километра четыре. И заяц выдохся. Он бежал уже почти у самой машины, и его затылок отчётливо вырисовывался прямо на уровне бампера моей «Нивы». Ну, что мне стоило чуть-чуть нажать на газ?
Не нажал. Пожалел зайца. Выключил фары. Дал ему уйти, и только тогда поехал. Подумал, может, он и глупый, но ведь где-то его ждёт зайчиха, а может, и зайчата. Вот как и меня.
И на охоту на волков не поехал. Хоть и приглашали Почему-то стало жалко серых.
А из ружья стрелял. По тарелочкам на стрелковом стенде. Приятное занятие, настоящий спорт. А главное, от этого никто не пострадает. Ну, разве только летящее пластиковое блюдце.