Сны заберут лишь трети
И малую часть ты - турист,
Но ничто не больше смерти,
Она забирает всю жизнь.
Ты будешь считать минуты,
Жечь секунды до встречи,
Избегать обмена валюты.
Всё случится в поздний вечер,
Ты обнимешь её ушко,
Нежно куснешь за плечи.
Проснёшься, поправишь подушку,
И снова во сны, давай, лети.
Треть жизни заберут сны,
А ведь мог потратить на себя,
Мог побывать в странах иных,
Но ты просто отдался дробям.
Проснулся и начал жить?
Ха! Опять обманул себя,
Мама пытается женить,
Глупого дитятку — тебя.
А ты противишься миру,
Слушаешь Буерака и Нервы,
Радуешься возврату Крыма,
Ты опять в конце, зато первый.
А кто ты? Турист?
Бродишь по грешной земле?
Ищешь занятие? Может ты футурист?
Строитель? Врач? Смотритель полей?
Ладно, допустим, пожил,
Забрал малую часть жизни,
На жизнь, что жил
Помнишь, строил бизнес?
Та мелкая кафешка
В бывшей столовой.
Куда заходили все в спешке,
Торопились, жили, избегая листовок.
Почему ты жил с ними?
Почему не жил своей, уникальной?
Отдыхал редкими выходными,
Не желал видеть рисунок наскальный.
Вот, смотри, уже шестьдесят,
Всё за спиной, спрошу у тебя:
"Что запомнил? Каких ребят?"
Ответишь ты, костями скрипя:
"Помню, как много спал,
Как будто всю жизнь.
Помню, пытался, менял,
Но это совсем малость лишь.
Динь, а если я умру?
У меня же заберут, все что было.
Упакуют в старого дерева кору,
Выпьют валерьяны "шоб не болело".
Эх, недаром говорят,
Что смерть забирает всё:
И сладкий мёд, и отвары мят,
И не останется даже сёл..."
Он закрыл серые глаза,
Расслабил тело и сказал.
"Запри окна, идёт гроза..."