Однажды на улице в пасмурный день, когда любой, сохранивший хоть каплю разума и здравого смысла, сидел дома с плотно занавешенными окнами и молитвенником в руках, я встретила мальчика, который рисовал угольком на дороге. Я остановилась, чтобы посмотреть, а он как ни в чем не бывало продолжал своё занятие. Мне показалось, что он рисует круг. Снова и снова. Пока он не сделался настолько жирным и чёрным, что я уже не смогла молчать.
- Что ты рисуешь? - спросила я мальчика.
- Я рисую солнце, - ответил он, не поднимая головы, и стал рисовать лучи. Такие же чёрные и жирные. Больше него самого в несколько раз. И я всё никак не могла уйти. Хотя уже пошёл дождь, и начало смеркаться, но чёрное солнце на дороге приворожило меня так, что я не могла ни пошевелиться, ни поднять глаз.
- Дождь смоет его, - сказала я мальчику.
- Тогда я нарисую его снова. Ещё больше и толще, - ответил он, стирая в порошок остатки угля о камни.
- Тебе нужно идти домой. Сейчас не лучшее время для рисования! - заметила я.
Тогда он поднял на меня глаза и выпрямился во весь рост, протянув ко мне свои чёрные руки.
- Если не я и если не сегодня, кто же тогда будет рисовать его снова и снова? - спросил он, удивляясь моим словам.
И, глядя в его глаза, мне почему-то захотелось выбросить все учебники истории, что были у меня дома, и выскрести весь уголь в камине.
Но когда я вернулась на то место, там не было уже ни мальчика, ни солнца. Зато у меня с собой были угли...
(с) К. Хеллен "Записки из прошлого"