От метро до моего дома был длинный прямой путь минут на 10 неспешной ходьбы. Я называла его дорогой историй. С настораживающей регулярностью — возвращаюсь я ночью из бара, вечером из института или утром из Бутово (в те времена было только три варианта) — ко мне подходили люди и рассказывали о своем.
Так я пообщалась с узбеком, который приехал в Москву, чтобы открыть свой зоопарк. С бодрым старичком из Америки с коллекцией пластинок Боба Дилана. Во время жуткого ливня с ураганом мне любезно предложил зонтик человек, котооый мог предсказать конеу света. Конец света был уже вот-вот.
Что бы ни происходило, встреча всегда занимала не более 10 минут и обрывалась, когда пора было сворачивать у моему дому. В этом было что-то кармически предопределенное.
Подруга объяснила однажды: «у тебя просто такое лицо. Люди хотят подойти и рассказать, что у них все еще хуже, чтобы ты не расстраивалась».
Решила стать психологом, хочу знать, что там дальше идёт за откровениями. Ну и не пропадать же лицу.