Старый барбоне сидит прямо на мостовой у дверей закрывающегося кафе.
Ему налили немного виски.
Жёлтая неопрятная борода его свалялась. От вещей пахнет, по обычаю, не мытым и не стиранным.
В сумерках он постепенно начинает сливаться с серой стеной городской фармачии.
А завтра вокруг него закрутится жизнь.
Молодые люди станут подшучивать над ним. Почтенные офисные работники будут смотреть с презрением. Фрики и негры будут разговаривать о смысле жизни. Малыши испугаются его неопрятного вида и дикого, хриплого голоса.
Зачем он приехал сюда. Никто этого не скажет. На родине у него осталась жена и трое детей.
Он не умрёт. Просто растворится в этом городе. Самые глупые из прохожих опять дают ему деньги. Несколько евро. Ведь скоро рождество.
Кто-то считает, что он жалок. Другие уверены, что он постиг дзен.
А он просто есть, только и всего.
- Эй, Майк!
- Чего тебе?
- Знаешь, я хочу быть, как ты.
- Все так говорят...