Щелчок. Я стою посреди пустой комнаты, глаза широко открыты и смотрят прямо в окно. Секунда. Комната начинает растягиваться, окно отдаляется от меня с устрашающей быстротой, рисунок обоев превращается в смазанное пятно, и всё это сопровождается противным резиновым скрипом. Современное искусство? Добравшись до невидимой границы окно замирает и комната погружается в угнетающую тишину. Я вижу частички пыли в воздухе. Свет в комнате тусклый и тёплый, но его категорически не хватает, хочется зажечь что-то ещё. Справа на стене находится одинокий выключатель, но вместо привычных "плиток" там две капсуловидные кнопки - красная, уже нажатая, и кремовая.
Щелчок. Перед глазами мелькнула обложка "Маленького принца" а за ней целая стопка старых кассет с фильмами. Я лечу вниз. В комнате меня настигло замешательство, смятение, но теперь, после столь резкой смены обстановки и очевидных знаков, явно указывающих на истинный смысл происходящего..я всё ещё в замешательстве. Скорость падения продолжает увеличиваться с каждой секундой и держать глаза открытыми не представляется возможным. Однако, я успел однозначно отметить, что сейчас ночь, а лететь мне ещё пугающе много. Отличный повод подумать, куда же я всё-таки лечу. Если бы мои мысли были стадом овец, (а так оно и есть) то прямо сейчас это стадо сшибло бы абсолютно всё на своём пути. Полностью утратившее контроль и наводящее ужас похлеще каких-то там волков, этот поток грубых, омерзительно-грязных мыслей, столь похожих друг на друга, словно песчинки на пляже, носится вихрем внутри меня. В то время, как в голове творится настоящий бал-маскарад, лицо остаётся максимально спокойным и невозмутимым. Если бы кто-то, как и я, падал сейчас невесть откуда и невесть куда, и увидел моё лицо, то наверняка подумал бы, что раз я так спокоен, то как минимум умею летать. Увы, никаких попутчиков рядом я не вижу, зато внезапно ощутил компьютерную мышку в правой руке. Она всегда там была?
Щелчок. Я чувствую груз на плечах. Внушительных размеров рюкзак неведомым образом оказался на мне и сейчас обнимает мои плечи. Сон. Всё встало на свои места, я нахожусь во сне. В, теперь уже, в осознанном сне. Старая квартира, аэротруба, источник вдохновения моего воспалённого сознания вполне понятен. Вот только, откуда взялся рюкзак? Мозг тщетно пытается привести мысли в порядок и разложить всё по полочкам, как всегда, но что-то ему мешает. Деталь, которая подобно резиновому шлангу, застрявшей между двумя шестернями, не даёт им вращаться и двигать механизм. Роковая ошибка, неправильный выбор, неудачное стечение обстоятельств… судьба? По привычке начинаю перебирать свой меланхоличный набор предположений, но не могу понять, в какой именно отрезок времени произошёл тот самый сбой, до которого дошла очередь в моём мозгу.
Ноги стали ватными. Мозг понял, что я больше не верю в эти декорации и пытается вытолкнуть меня из моего же сознания. Но просыпаться совершенно не хочется.