На набережной Керченского пролива сидят рыбаки и, ловят ставридку 10-14 см. длинной. На совершенно пустые крючки, «самодуры», к которым привязаны маленькие перышки из пуховой подушки. У одного удочка 10 метров длины, легкая, 200-250 гр. весом, а у другого метров на 6 длины, но тяжелая, старая, которой лет 40, не менее.
Рыбак с 10-метровой удочкой одет в модный секонд-хенд. Говорит:
– Мои дети уже лет девять, как уехали в Америку.
– Ну и как живут!? – Спрашивает другой, одетый в армейскую кумуфляжную форму.
– Нормально, работают, посылки мне присылают. Видишь, во что я одет? Одно плохо: надо долго жить там и только тогда будет социальная подмога и защита прав человека. Вот, если бы они родились там, это было бы другое дело. Ведь они у меня спецы, высшее образование.
– А я все думаю, – говорит одетый в униформу, – переезжать или не переезжать в Америку?! Дряхлый я уже, а все думаю: Родина ведь! Воздух, напоённый разнотравьем, простор, куда ни глянь, степь широкая, ровная, как стол, прерия. Ведь я родился там!
Одетый в секондхенд заерзал на стульчике, а потом спрашивает:
– У тебя в паспорте указано, что ты родился в Америке!? И метрическая выписка есть?
– Да, приятель. Это моя Родина.
Рыбак достает паспорт, еще бывшего СССР, который умудрился не сдать в паспортный стол и показывает приятелю.
Тот одевает очки дрожащей рукой хватает паспорт, читает: «Село Америка, Оренбургской области».
Он долго глядит на приятеля. Потом спрашивает:
– Так что, такое село было!?
– Да, оно существовало. И я родился в Америке, которой давно нет.
Два почти беззубых старика рассмеялись…
Tags: ПрозаProject: MolokoAuthor: Искаков Анатолий
Книга "Мы всё ещё русские" здесь