Я хочу сказать, что ты очень красивая. Не потому, что ты подходишь под какие-то стандарты внешности. Нет.
Ты добрая и хорошая. И ты красивая.
Ты обрезала к черту волосы и носишь то, что ты хочешь. И ты красивая.
Ты рисуешь, пишешь, расписываешь - и ты красивая.
Ты упрямая и умная - и ты красивая.
Когда ты улыбаешься, то в твоих глазах светится солнце, ты щуришься на свету, ты показываешь зубы с слегка выступающими клыками. И это создает впечатление чего-то искрящегося мелкими всполохами, похожего на пламя бенгальского огня. Ты картавишь, и когда ты говоришь, то море перекатывает мелкие камни, скругляя их острые края, лишает граней битое стекло, способное порезать ноги.
Я вижу эмоции на твоем лице и я не всегда осознаю, что ты существуешь. Мне кажется, что ты посланница каких-то высших сил, появившаяся в моей жизни научить меня чему-то: терпению, трудолюбию, внимательности, сдержанности, рассудительности. И ты дала мне цель. Я ничего не хотела раньше, а ты расшевелила мои амбиции и мое желание работать. И я счастлива. Я стала терпимее, я многое узнала, я изменилась.
Ты умеешь красиво писать. Это можно трактовать в двух направлениях: живопись и поэзия. А я, наверное, вложу в это слово значение “создавать, созидать”. Творишь ты не только что-то материальное, но и духовное. Ты создаешь себя, в конце-концов. Это неимоверный процесс - наблюдать за тобой, как за отдельной личностью, изучать тебя, интересоваться тобой. Я могу представить как какие-то невидимые, но ощутимые волнения жизни вокруг меняют тебя. Не в хорошую сторону, не в плохую, но в сторону прогресса, как процесса изменчивости всего сущего на Земле.
Я восхищена всем, что с тобой происходит. Это может меня сильно расстраивать, может радовать, может растрогать или разозлить. Но я понимаю, что я всегда испытываю восхищение. Я имею честь наблюдать за становлением человека.
Я начинаю искать твои черты в прохожих. Сейчас я сижу в метро, и у девушки напротив точно такой же овал лица, как у тебя. Я встретилась с ней взглядом, и у нее грустные глаза. Я надеюсь, что у нее не случилось ничего плохого, и она просто устала. Она разговаривает с молодым человеком, и тяжелый, пыльный воздух тоннелей, залетая в приоткрытое окно, треплет ей волосы. У нее длинные волосы по пояс, не такие, как у тебя, и я отвожу от нее взгляд. У женщины, которая стоит у выхода, такой же платок, как у тебя на одной из фотографий. Он красивый.
У тебя цепкие руки. Я запомнила, как ты сжимала мои предплечья и запястья, как ты делала что-то с моими ладонями, а мое сердце отбивала какую-то неопределенную мелодию. Как ты надевала мне на безымянный палец кольцо.
Это была игра, дурашливая игра в “свадьбу”. Но почему меня тогда так трясло, почему так отчаянно не хватало воздуха?