В углу присела пожилая женщина, изможденной ко мне. Она царапала пол и места, где встречались стены, каждые несколько минут останавливаясь, чтобы покачать головой. Кривая страха развернулась в моем желудке. Ее глаза были сплошь черными бездонными ямками, которые не отражали лунный свет. Ее челюсть была открыта, и темный туннель ее рта впился в ее горло. У меня был момент, чтобы осознать, кто она, узнать знакомые морщины на ее лице, завитки ее тонких волос.
Я закричал, отступив от кошмара в углу. Мои руки колебались в воздухе, дотрагиваясь до ближайшего светильника. Я дернул цепь светильника, наполняя комнату светом, и она исчезла.
Я никогда не выключал светильник после этого. После того, как однажды вечером лампочка перегорела, я начал менять ее каждую неделю. В конце концов я женился, и, к счастью для меня, моя жена была терпима к моей странной любви к лампе. Свет продолжал гореть, и я прожил свою жизнь достаточно счастливо. Но я никогда не забуду тот страх, который испытал тогда. Не знаю, что не так с этой комнатой или с этим светильник или со мной, но мой сын видит что-то отдалённо, напоминающее мне о тех днях