Вода за бортом была очень гладкой. Мутной, словно ртуть. Волны - медленными и мягкими.
Рик высунулся из шлюпки, чтобы провести рукой по волнам. Море лениво перекатывалось с боку на бок, подчиняясь притяжению лун - их целых четырнадцать штук, между прочим.
И, пусть невзрачный Альбум-67-3 почти не имел суши - так, жалкие островки - его океан оказался вблизи гораздо более странным, чем выглядел с орбиты.
Плёнка - шлюпка не касалась самой воды, но с шорохом скользила над ней.
Плёнка - Рик не мог погрузить перчатку в воду, наталкиваясь на неё. "А точно ли это вода?"
Планетарный океан окружала непонятная плёнка из частиц, скреплённых между собой. Живые ли они? Из чего состоят? Как сцепляются?
Плёнка. Рик не смог добыть ни единого её образца, и теперь продолжал свой дрейф на юг - в шлюпке, окружённый сухим шорохом.
"Плёнка? Где же найти в тебе прорубь?"