Сонное утро. Выходной впервые за пару месяцев. Планы на субботу? - Их нет. Смотрю расписание занятий в зале, успеваю заехать на две тренировки, но как на зло начинаю собираться со скоростью улитки, так что через час есть возможность попасть только на одну, а еще через полчаса перспектива остаться дома не кажется такой уж и плохой.
Спустя ещё два часа еду по магазинам, желания осуществлять большие траты нет, поэтому захожу в первый попавшийся магазин ТЦ. Беру все, что более менее прилично выглядит, тащусь в примерочную, перед которой образовалась гигантская очередь, как ни странно, на половину состоящая из мужчин. 23 февраля, точно. Спустя минут семь из-за шторки примерочной до меня доносится следующий диалог:
⁃ Производство Узбекистан? - Ага. Это видимо мужик, что стоял за мной пытает продавца.
⁃ Да.
⁃ А не подскажете, она точно не растянется и не сядет? - Это он видимо о футболке, которую держит в руках.
⁃ Не должна. - Отвечает продавец, сделав небольшую паузу.
«Камон, чувак, ты покупаешь тряпку за 390 рублей в надежде, что она прослужит тебе до второго пришествия?»
Далее по пути магазин обуви, продавщицы (по-другому их назвать язык не поворачивается) смеряют каждого вошедшего циничным взглядом, решая, подойти или нет. С самого детства поражала культура российской сферы услуг, а точнее её отсутствие. Однажды летом мы с подругой несколько минут бегали за продавцом-консультантом в магазине техники, а он от нас. Ему не хотелось работать, так как через десять минут заканчивался рабочий день.
Почему в наших магазинах в большинстве своем работают женщины, которые ненавидят людей, взглядом определяют к какому «сословию» принадлежит покупатель, а разговаривают смотря как будто сквозь тебя. Складывается впечатление, что обслуживает тебя сама королева Великобритании. Всегда смотрю им в глаза, пытаясь определить, что там человек за этой маской. Глаза ведь зеркало души, за которым кроме бытовых проблем у этих дам ничего не скрывается. Вот и весь интеллект.