Посреди озера мирно раскачивалась на небольших волнах лодка. Борта были выкрашены в цвет хмурого неба, может быть, чтобы лодка осталась незаметной на фоне постоянно собирающихся разразиться дождем туч, а может, потому что другой краски не нашлось. Теперь уже никто не помнил.
В лодке сидели двое. Пожилой отец и его молодящийся, но давно не молодой сын. Легкое раскачивание лодки действовало на обоих успокаивающе. Они сидели так уже около часа. Но в ведре не было ни одной рыбины.
- А в чем сила красоты, сынок? – Старший из рыбаков, Иван Сергеевич, вдруг обернулся к своему сыну.
- Красоты? – Тот будто очнулся ото сна, взглянул на отца явно непонимающим взором. – Какой красоты?
- А вот этой всей, – Иван Сергеевич обвел взглядом пространство вокруг, – той, что вокруг нас.
Когда-то Иван Сергеевич был учителем в местной школе. Преподавал рисование. Необычная профессия для мужчины с крепким телосложением и богатырскими плечами. Но после пары лет из его классов выходили если не отличные художники, то люди, способные нарисовать ухо так, чтобы оно не было похоже на пельмень.
- В яркости, наверное, в разнообразии цветов, – его сын был далек от понимания прекрасного, да и не до прекрасного ему было, трудился он на местном мясокомбинате в приемном цехе.
- В натуральности, Коля, сила, в том, что эта красота настоящая, подаренная нам природой, Иван Сергеевич с укором посмотрел на сына, вздохнул и снова погрузился в немое созерцание красот до тех пор, пока Коля не достал из воды первый улов.
