Он говорит:
"Да вы шизанулись —
нет никакого бога,
выдумки для слабаков, для тех, кто не может сам.
извините, но это пошло,
старо, убого,
верить сладкозвучным чужим голосам".
Он умен — такого
не переспоришь и вшестером,
он улыбчив, темноволос и немного хром,
и его доспехи
поблескивают серебром.
Но однажды он закрывает свой ежедневник, сдает дела,
достает рюкзак из старенького чехла,
и такого-то года означенного числа
он выходит на трассу,
и дорога ему светла.
никаких тебе дискуссий, споров и умных реплик.
Солнце бьет навылет, и ветер волосы треплет,
и на грани слуха где-то крик петушиный.
Поднимает руку -
и останавливается машина.
И в груди у него набухает что-то нежное,
светлое,
так -
на рассвете нечаянный сон весенний разбудоражит.
И он точно знает, что бог есть любовь,
и еще что он свой чувак,
вот только никогда никому об этом он не расскажет.
29.03.2012